domingo, 30 de junio de 2013

Yo no creo en una revolución como solución de los gravísimos problemas de España porque no me fío lo más mínimo de los humanos que la pondrían en práctica. Así de claro. Los españoles, uno a uno, valemos mucho más que como pueblo. Dicho de otra manera: como colectividad en marcha, rozamos el retraso mental. (Basta con echar un ojo al gobierno tan hermoso que ha surgido de las urnas). Nuestra inteligencia colectiva ha demostrado ser, en muchas ocasiones, una inteligencia fracasada. Considero que el resultado de dicho experimento revolucionario sería un verdadero engendro político, que, aunque parezca mentira, sería mucho peor que el disparate de país que somos actualmente. Con esto no quiero decir que deba mantenerse el status quo. Ni muchísimo menos. Ahora bien, la regeneración política debe suceder de forma progresiva, profunda, verdadera y afianzando cada paso para que no haya vuelta atrás. Por cierto, es en el día a día de los ciudadanos donde debe producirse la regeneración, mucho antes que en las altas esferas políticas. Regeneración con humildad y sin estridencias. 
EL PRECIO DE LA CORRUPCIÓN. ¿Cuál es el precio que pagamos, como nación, porque Bárcenas haya tardado tanto en ingresar en la cárcel? ¿Cuál es el precio que pagamos si Bárcenas permanece en la cárcel sin cantar? Y si canta, ¿podremos a sumir el pago, como país a la deriva que somos, de la catástrofe democrática que pueden desatar las pruebas que el emprendedor suertudo Bárcenas ponga delante del juez? ¿Qué supone que once millones de personas hayan votado a un partido cuya cúpula está podrida? ¿Cuál es el grado de utilidad de la democracia, tal y como la entendemos hoy en día? Y por último, y para mí lo más importante, ¿seremos un pueblo capaz de regenerar tanta podredumbre?

sábado, 29 de junio de 2013

Recién levantado es cuando más lo maltrata. “Estoy hasta los cojones”, clama furibundo. Paga con el escuálido minino la caída en picado de su negocio de hostelería. Paga con el pobre animal las continuas infidelidades de su mujer. Ahora, el gato está frente a mí, en el patio de mi casa. Es la viva imagen del desvalimiento. Me mira con un temor infinito. Intento acariciarlo, pero huye despavorido.
El Senado de Brasil ha decidido calificar la corrupción política de “crimen hediondo”. La calificación es acertadísima, porque, efectivamente, estamos ante un crimen que mata el presente y el futuro de la mayoría de los habitantes de la nación en donde el monstruo de la corrupción política afianza sus tentáculos despiadados e insaciables. Y, ciertamente, es un crimen que despide un hedor insoportable. Hedionda resulta la chulería de Bárcenas ante el juez Ruz durante meses (ayer, bastante menos), hedionda la bravuconería de Juan lanzas, hediondas las palabras de Díaz Ferrán, hediondos los trabalenguas de María Dolores de Cospedal, o los trabalenguas de Montoro (la política gubernamental española es un continuo trabalenguas apestoso), o el hedor cadavérico que despiden las estúpidas contestaciones de nuestro querido presidente Mariano, “no entiendo mi letra”, Rajoy. 

viernes, 28 de junio de 2013

BÁRCENAS. No debes pagar el pato tú solo. Debes ser el primero de la lista, no el que la cancele. No debes ser el borrón de una infame cuenta nueva. Debes pagar tu parte de la tarta, no la tarta entera. Tira de la manta, canta como una coral, dinos, oh, tú, bandolero espabilao, emprendedor suertudo, bróker iluminado por las musas del parquet, que lloras frente a las Meninas, quiénes te acompañaron en tus juergas financieras. Pon nombres, de una puta vez, a todas y a cada una de las ratas que ahora huyen (traidoras) del naufragio. Haz honor a tu nombre, cabronazo. 

jueves, 27 de junio de 2013

Bravo por el juez Pablo Ruz. Este hombre no va de estrella mediática, como Elpidio: cantamañananas chapucero y llorón. Ruz habla por sus autos. ¿No ha sido presionado este hombre? Por supuesto que sí. Pero tiene un par de cojones. Vaya que sí.


En la página 35 del periódico viene una noticia que debería aparecer en primera página: “La Fiscalía Anticorrupción no se plantea pedir la prisión para Bárcenas”. Esta noticia que, repito, tendría que venir en la portada del periódico, es sencillamente repugnante. Mucho ojo, la Fiscalía Anticorrupción, no solo no va pedir prisión para Bárcenas, es que ni siquiera se lo plantea. Las preguntas que me hago son, como diría Descartes, claras y distintas: ¿cuánto sabe este hombre? ¿Hasta dónde llega la podredumbre en la política española? ¿Qué puede suponer para el Estado que Bárcenas tire de la manta? Y última, y para mí la más importante, ¿cómo hemos sido tan imbéciles para poner nuestras vidas en manos de delincuentes?  
Ayer terminé de leer un libro precioso y conmovedor, de Leonardo Padura, magnífico escritor cubano, que se titula Máscaras: el tercer caso del teniente Mario Conde. En este libro, Padura relata con mano maestra el bárbaro afán de la dictadura castrista (en verdad, de todas las dictaduras) por empeñarse en homogeneizar a los seres humanos con arreglo a unos principios de acero. Uno de los colectivos que más ha sufrido la persecución de los burócratas cerriles de Castro es el colectivo homosexual. Hay un término clave en el libro: parametrar. Verbo feo donde los haya, sirve al aparato represor dictatorial para clasificar a las personas según unos parámetros “revolucionarios”. El resultado es de una contundencia brutal: sirve/ no sirve. Toda la diversidad humana reducida a una estúpida dicotomía, que salva o condena, sin apelación posible. Sencillo y  criminal. Terrible. 

miércoles, 26 de junio de 2013

Antonio Orts es un hombre ciego. Ayer se desnudó en la junta de accionistas de Bankia para escenificar el saqueo de sus ahorros (45.000 euros). El director del banco que lo estafó ha sido trasladado. Voy a decirlo claro: para que existan Blesas hacen falta muchos otros hijos de puta que le hagan el trabajo sucio. No me vale la miserable excusa de la obediencia debida. Por cierto, esos directores que supuestamente se lamentan por los rincones, ¿se negaron a cobrar las comisiones pertinentes por todas esas operaciones, verdaderamente delictivas, que se vieron “obligados” a realizar? Ya os lo digo yo: por supuesto que se embolsaron las comisiones de esas operaciones que tan “dolorosamente” hicieron.  En este barco a la deriva llamado España, no solo no hay pan para tanto chorizo, sino que no cabe una rata más. 
Hoy es uno de esos días en los que prefiero no pensar. Mi única apetencia es desconectar de mí y dejarme llevar. Pacto una tregua conmigo. Pies ligeros. Alas. No quiero ser centro de huracán. Cancelo tormentas. Aplazo respuestas. Me desnudo frente al sol. Y continúo caminando (eso sí, eso siempre), acallando vocecillas sabihondas que escupen órdenes como implacables ametralladoras. Impertinencias de un yo arrogante y obsesivo.  Suelto amarras. Navego al pairo. 

martes, 25 de junio de 2013

BERLUSCONI: Señores y señores, no hay nada más erótico que el poder. Emperador fantasmón. ¿Cárcel? Jajaja. Capo di tutti capi. Bunga bunga. Belinas carnavalescas. Menos lobos: orgía de vejestorios salidos. Diosa Viagra, vela por nosotros pecadores. Rubi roba corazones con marcapasos. Caperucita felatriz. Esta niña ya pide para ella. Destaca en matemáticas financieras. Progresa adecuadamente…Carpe Diem. 

lunes, 24 de junio de 2013

MAREA BLANCA. Dignidad. Lo español ha sido siempre aguantar. Resistencia ante el monstruo. SAQUEO. Hospitales de cartón con máquinas tragaperras. Lasquetty, ojalá revientes por el culo en un descampado a las tres de la madrugada. Güemes y Lamela: hienas en torno a un quirófano. Imputados hijos de puta. Café con ellos, mucho café. 
TAMPODKA. Una chica de Calasparra (Murcia) tiene que recibir atención sanitaria de urgencia tras introducirse en la vagina un tampón impregnado en vodka. (Supuestamente, el alcohol sube antes a la cabeza al no tener que pasar por el hígado). Esta modalidad de ingesta de alcohol por orificios corporales distintos a la boca ya causa estragos entre los jóvenes. Otra, EYEBALLING: beber por los ojos…En la pared del cementerio de mi barrio una pintada proclama: “Se nos ha ido la olla completamente”. Pues eso. 
Las afirmaciones rotundas son como escopetas defectuosas que se disparan por la culata. 

domingo, 23 de junio de 2013

MAFIA. Elegidos por San Sobresueldo. “Yo no he venido a la política a enriquecerme” (Rajoy). Trabalenguas de una Barbie con peineta llamada María Dolores de Cospedal. Barniz democrático. Cavernícolas con Ipad. Chulos. No se engañen, amigos, las putas caras son las mejores. “Soy lo que se llama un emprendedor, una hormiguita con cuentas en Suiza” (Bárcenas). “Las condenas a prisión de los tipos listos son intolerables errores contenidos en la Ley de Procedimiento Judicial”, piensa Blesa.
Estoy sentado en un banco del puerto, leyendo el tercer caso del teniente Mario Conde, Máscaras, del excelente escritor cubano Leonardo Padura. Si dejo de leer y miro hacia la bocana, me deleito con las evoluciones de la escuela infantil de vela latina. Marchan en fila, dejando una levísima estela en el mar… El hombre, sin memoria, no es más que un pelele a merced del viento, una estúpida marioneta en manos de políticos golfos y demás vendedores de humo. Los alumnos de la escuela de vela latina mantienen viva la memoria de mi tierra, la memoria del Mediterráneo, que algunos intentan sepultar bajo un gigantesco MacDonald´s…Por ello me emociona comprobar cómo estos chiquillos, y chiquillas, continúan una tradición verdadera, imprescindible, civilizada en el más alto sentido de la palabra. El hombre y el mar en una comunión legendaria. Amén.
Cuando era ministra de Cultura, le preguntaron a Esperanza Aguirre si conocía a Javier Tomeo. Contesto que no. No podía ser de otra manera con un hombre que fue un escritor sin más, sin el diabólico adjetivo de "mediático", un escritor que mantuvo una distancia higiénica con respecto al poder político. Goya, Kafka y Buñuel le enseñaron a mirar la vida. Un gran escritor ha muerto. Léanlo. Es el mejor homenaje que se le puede hacer.  

sábado, 22 de junio de 2013

DISCAPACITADOS. Seres invisibles. Ley de Dependencia: gestión de residuos. Estafa. Guillotina con los más débiles. Infelices maltratados legalmente. Indecencia. Barbarie. Terrorismo de Estado. Asco. Vuelta a las cavernas. Vergüenza, mucha vergüenza. Dolor, mucho dolor. Puñaladas traperas. Torrentes de lágrimas. Rabia. Neoliberalismo nazi. Morideros para engranajes defectuosos. Y Blesa en la calle. ¡Faltaría más!

viernes, 21 de junio de 2013

BRASIL. Gota que colma el vaso de lágrimas. RABIA. Menos samba y más barricadas. El ciudadano Neymar se moja: “Quiero un Brasil más justo, más seguro y honesto”. Bravo, chaval. (Tomen nota los de La Roja.) Mano durísima con los descamisados. Gastos faraónicos: Mundial 2014. Despilfarro canalla. Dilma dice: “comprendo las protestas”, y ordena a los servicios secretos que vigilen las redes sociales, por aquello de estar cerca del pueblo…Pelé, vete a cagar. 
“Estamos saliendo de la crisis”. “Hay luz al final del túnel”. Mantras en vez de soluciones. Miedo, mucho miedo. Incertidumbre criminal. Cartillas de racionamiento democráticas. Sol y playa a precio de esclavo. ¡Fuego! Sálvese quien pueda. Montoro y sus trabalenguas biliosos. Asco infinito. Aznar (Cid de FAES), Guerra (Payaso mitinero), Anguita (Iluminado resentido). ¡Qué bien se torea a toro pasado, amigos! Oráculos irresponsables. Rajoy sigue sin entender su letra. ¿Hasta cuándo?

jueves, 20 de junio de 2013

Toxo y Méndez. Garrapatas que viven de la sangre derramada por hombres y mujeres, estos sí, que lucharon por la libertad. Sindicalistas torturados en siniestras comisarías, sindicalistas abatidos por la espalda. Toxo y Méndez, vividores. Payasos amaestrados por el Capital. Engranajes, perfectamente engrasados, a favor del sistema neoliberal. Mitineros de pastel, que viven de las rentas generadas por hombres y mujeres que dieron sus vidas batallando contra el monstruoso poder del dinero, el verdadero poder, el único poder. Toxo y Méndez, funcionarios de la reivindicación. Impostores.
La Manga del Mar Menor estará “vigilada” solo por dos policías locales durante el inminente verano. Sin relevo de noche. La presidenta de la AAVV de La Manga del Mar Menor declara, con voz de Heidi: “Les será muy difícil cubrir tantos kilómetros de costa”. No, hija, no. Les va a resultar imposible vigilar los 21 km de longitud que tiene La Manga. En el periódico: “Policías locales piden perdón por no poder proteger las playas”. Marca España: trabajando para Merkel. Perdonen las molestias.
MONTORO. Chuleta de futbolín. Hacienda, república bananera. Todo lo relativo a la Infanta es un error. El primero, casarse con Undargarín. Parece mentira que, teniendo sangre azul, se puedan cometer tantos errores... Montoro no sabe, no contesta. Fantasmón mayor del Reino de España. Montoro pide disculpas a la Casa real. No falla: fuerte con el débil, débil con el fuerte. Serpiente con Ministerio. Sonrisa de hiena.
BLESA. Uno de los nuestros: la cárcel no es para los tipos listos. “Todos cometimos excesos”. Ciertamente, amigo. ¿Quién no ha comprado un banco en Florida en un momento de descuido? ¿Quién no ha diseñado una estafa gigantesca y criminal en una aburrida tarde de domingo? Robo del siglo. Los directores de sucursales de Bankia: perros amaestrados para morder al más débil y postrarse, con la lengua fuera, ante el poderoso. Estúpido juez Elpidio, chapucero con sonrisa “porque yo lo valgo”. Monigote. La Justicia es una puta codiciosa y traicionera. 

miércoles, 19 de junio de 2013

En el Hospital Virgen de la Arrixaca (Murcia) van a ser despedidos 44 trabajadores. Pertenecen a la subcontrata de limpieza del hospital. Esta mañana he ido a llevar un informe médico. Aquello es una verdadera pocilga, claro que sí, pero yo creo que la catástrofe no es la suciedad del hospital (¿qué otra forma tienen de protestar los trabajadores de una empresa de limpieza?); la catástrofe es el estercolero en que se han convertido las relaciones laborales en España. Y lo que te rondaré. “El Fondo Monetario Internacional ve necesario endurecer las condiciones laborales para mantener el empleo”.El FMI pide otra reforma laboral que abarate el despido y baje los sueldos”. ¿Más todavía, hijos de puta?

martes, 18 de junio de 2013

Ese cantamañanas y su concepto primario de violencia. Un guantazo, una puñalada, un tiro es violencia. ¿Y nada más, borrego? ¿Acaso no se sienten violentados aquellos que se ven en la puta calle tras haber pagado 120.000 euros de una hipoteca de 150.000? ¿No se sienten violentados los ancianos que ven esfumarse sus ahorros como consecuencia de una estafa minuciosamente preparada? ¿Qué siente, si no es violencia, el estudiante que no podrá continuar su carrera porque le han denegado la beca? ¿Qué siente una madre cuando su hijo le dice que tiene hambre? ¿No es violencia lo que siente? A esta chusma tenemos que darle un susto. Que sientan nuestra indignación de verdad. Mientras no lo hagamos, continuarán riéndose de nosotros. ¿Y sabéis qué? Que lo tendremos merecido. Por cobardes.
Bretón II. Juicio televisado. “Bretón es un monstruo”, afirma la fiscal. No. Bretón es un hombre, querida mía, mal que nos pese. Un hombre que odia los parques infantiles. Un asesino, frío y bien peinado, que  habla de sus hijos en presente: “Yo quiero a mis hijos con locura”. Espantoso.  
El monstruo económico gana terreno a marchas forzadas. “Seis de cada diez españoles cobraría menos para mantener el empleo”. Pueblo obediente. 
El voto se ha convertido en la perfecta coartada legal para demoler la democracia.

lunes, 17 de junio de 2013

Bretón. Horno crematorio familiar. Chulería y desparpajo de un hombrecillo con pinta de seminarista simplón. El hombre devorando a sus hijos. Altivez cobarde y homicida. El machismo y su espantoso cortejo de fechorías. Este hombre monstruoso ha demostrado de forma incontestable que no merece ser libre. Al talego. Y la llave al río. 

domingo, 16 de junio de 2013

Esta tarde he dado un paseo por la playa. Es evidente que la moda de los tatuajes se ha convertido en algo demencial. Y lo que es peor, el 99% de los tatuajes no hacen referencia a ninguna experiencia vital significativa que los justifique. Más bien parecen la confirmación estética de un peligroso retroceso a la tribu. De los pearcings, mejor no hablar. 
En Lunfardo escrachar significa poner en evidencia. No comprendo el cese de los escraches por parte de la PAH. ¿Es que ya no hay golfos a los que poner en evidencia? ¿Es que se han acabado los indecentes desahucios?

sábado, 15 de junio de 2013

Pido disculpas de antemano por mi grandísima ignorancia, pero lo tengo que decir: me gusta mucho más Edmundo Rivero que Carlos Gardel. Es una voz más contundente, dura, voz que le otorga al tango ese carácter cínico de los peligrosos compadritos. "Sangre de pato, avivate, frate mío, te vas a morir de frío si no aprendés a escabiar". Me encanta, joder.
El papa Francisco pide al arzobispo de Canterbury colaboración en la lucha contra “la falta de respeto por la sacralidad de la vida humana”. Y todo a media luz, que es un brujo el amor, a media luz los besos, a media luz los dos. Y todo a media luz crepúsculo interior. ¡Qué suave terciopelo la media luz de amor! ¡Tralarí, tralará! ¡Chimpón!
No cuentes conmigo para te ayude a ajustar cuentas con tu vida.

Uno de los “aguadores” avista las lecheras entrando en el barrio. ¡Agua! ¡Agua! ¡Maderos! ¡Me cago en la puta de oros! Los que currelan dentro del garito empiezan a quemar la cocaína a toda prisa. Una vez que los maderos están frente a la puerta del búnker que tienen órdenes de registrar observan que sale humo por debajo de la puerta. ¡Policía! Con un ariete metálico, dos agentes tardan casi un minuto en echar la puerta abajo. Humo, toses, forcejeos. Rápidamente, los agentes consiguen rescatar con vida a los traficantes. Unos y otros, con las caras sucias de hollín, posan para el fotógrafo de un periódico local.  



I+D+I. Patada en el culo. Que inventen otros. País de conserjes adiestrados como perritos falderos. Asignatura obligatoria: doblar el espinazo sin molestar. En lo relativo a hijos de puta de diversa índole, la investigación española marcha a todo tren. En GPC (golfos por metro cuadrado), Récord Guinnes indiscutible. Se cambian doctorados por cuentas en Suiza. Señoras y señores, hagan juego. 

viernes, 14 de junio de 2013


Ayer terminó el curso en la Botica del Libro, asociación en la colaboro como voluntario. Las madres de los chiquillos a los que hemos ayudamos en sus tareas escolares durante todo el año nos dieron las gracias: “nuestros hijos han aprobado el curso gracias a vuestro apoyo”. Me he sentido muy orgulloso de nuestra labor. Hemos ayudado a pasar el curso, adquiriendo conocimientos, a niños cuyos padres atraviesan ese infierno que es el desempleo teniendo familia que mantener. La madre de uno de los niños, autista, me dice, emocionada: “cuando mi hijo llegó aquí apenas si hablaba cuatro palabras seguidas, y eso en familia. Ahora, es un niño que se relaciona con absoluta normalidad con otros niños. Estoy en deuda con vosotros, Ginés”. “Ahora, le digo, espero veros por el cine de verano que estamos organizando”. Al llegar a mi casa, he pensado en la evolución de Lucas, el niño autista boliviano, y he llorado un rato. Pura alegría. No soy de lágrima fácil, pero tampoco soy de piedra, ni pretendo serlo. 

jueves, 13 de junio de 2013


Cada vez que se me acerca un comerciante del barrio lamentándose de lo mal que le van las cosas, pienso: ¿por qué he de sentir lástima por este tipo? ¿Acaso compartió conmigo los ingentes beneficios que le produjo su negocio en época de bonanza económica?


"El tango era para arrimar la chata abrazando a una mujer, o para farrear con los muchachos". "El tango de la Guardia Vieja"- Arturo Pérez Reverte.


Sindicatos que dicen sí a las preferentes. Sindicatos que dicen sí a la estafa de ancianos.

Marta del Castillo. Niñatos asesinos. Basura social televisada. Trato policial exquisito con los depredadores. No sabemos el nombre del ganador del último Premio Nacional de Bioquímica, pero sabemos quién es Miguel Carcaño. Este hijoputa tiene admiradoras que le envían cartas a prisión festejando su hazaña. Chulería a raudales. Justicia: ni está ni se la espera. 

Partido Popular. El verdadero poder en España, el poder de toda la vida. Soberbia de niños malcriados. Apisonadora parlamentaria. Cavernícolas con tablet. ADN caciquil. Obras faraónicas insultantes. Fabra. Rita Barberá sueña con parecerse a Grace Kelly, pero no encuentra tangas de su talla. Baronías desobedientes: sálvese quien pueda. Rajoy sigue sin entender su letra. Aznar: entre el Cid y el abuelo cebolleta. Silencio: Merkel va a hablar. 

miércoles, 12 de junio de 2013


Lo que me dice Miguel Molfino de Raúl Argemí es muy hermoso: Raúl es un "amigo de acero”. Miguel es un hombre que valora la amistad. Yo también la valoro muchísimo. Yo también tengo amigos de acero: Blas, Germán, Pepe, Pencho…Amigos de acero, es decir, probados en la adversidad.  

martes, 11 de junio de 2013


La peluquera que me corta el pelo me dice que aunque no le gusta el fútbol,  tiene que estar al tanto del corte de pelo de los futbolistas. El de Neymar es el que más le piden últimamente. Reconozco que aún no lo controlo, confiesa sonriente. 
Voy a volver a explicar la situación de la sala de espera. La situación es meridiana: esta mañana la sala de espera de un hospital de un país supuestamente civilizado, España, parecía un mercado de abastos. Así de claro. Y lo que remarco es que ha hecho falta que venga un tipo con porra a poner orden en ese indecente gallinero. En muchas ocasiones se repite esta situación: sin el puto estado en forma de policía, no sabemos convivir. Que sea triste, lo tengo claro, pero también tengo claro que es así. El escándalo en la sala de espera que he presenciado esta mañana es VERGONZOSO e INACEPTABLE.

En la sala de espera hay un cartel: SE RUEGA GUARDEN SILENCIO. La sala está repleta de pacientes que esperamos para que nos atiendan en las consultas de alergología. El escándalo es tal (no he podido leer ni una sola página del libro que llevo conmigo), que el vigilante jurado ha entrado y nos ha exigido que nos callemos de inmediato. Qué triste, pienso, siempre necesitamos un guardia para comportarnos como es debido. 

lunes, 10 de junio de 2013

Amigo Elpidio, estoy hasta los huevos de los jueces estrella.

Desde que falleció mi padre, en Marzo, he ido varias veces a recoger su autopsia: "vuelva usted otro día" ha sido la respuesta que obtenido en cada ocasión. Esta mañana he ido una vez más. El funcionario que me atiende, muy amable, me dice que “no tiene ni la más remota idea de cuánto va tardar en llegar la autopsia”. Detrás de este hombre hay un montón de carpetas, cada una de las cuales lleva una pegatina que dice DETENIDOS. Dichas carpetas están dispuestas bajo otra pegatina que dice PENDIENTES DE JUICIO. Las listas de espera son propias de países subdesarrollados, independientemente que quien espere sea un paciente o un preso. Al final, ha anotado un número de teléfono en un post-it y me lo ha dado, diciendo: “llama y así te ahorras el viaje”. Si Larra levantara la cabeza...

domingo, 9 de junio de 2013


Es matemático: cada vez que se pretende convertir en números a las personas sobreviene el desastre. 

Muchas veces he oído decir que lo importante es el mensaje del mesías político del momento. Estoy en completo desacuerdo: el problema es el mesianismo en sí, independientemente de lo que venda el charlatán iluminado de turno. La relación existente entre este personaje siniestro y el pueblo es completamente insana, repleta de servidumbre voluntaria, que es la peor de las servidumbres. El mesianismo infecta la política de misticismo y superstición. La política debe ser una tarea cotidiana y racional (puramente terrenal), en vez de un espectáculo siniestro donde nos encontramos con un elegido, redentor, rodeado, no de ciudadanos, sino de fanáticos adoradores.

La “obra de arte” presentada por España en la Bienal de Venecia es un montón de escombros procedentes de una planta de reciclaje de Venecia, que han costado una pasta al Estado español, es decir, a usted y a mí. Como obra de arte no vale nada, pero como metáfora de la actual circunstancia española es absolutamente certera: España es un país en fase de demolición. 

sábado, 8 de junio de 2013


La PAH premiada en el Parlamento Europeo. Enhorabuena. Benditos escraches. Iturgaiz, ¿por qué no te callas?


Cerco a los ancianos. Señoras y señores, hay que morirse antes. Soluciones de los expertos en demoler el Estado del Bienestar: listas de espera kilométricas y pensiones miserables. Lifting social.

En este cuento para pueblos obedientes que llamamos democracia importa más sugestionar que convencer. Es decir, importa más manipular que razonar. Abuso de las estadísticas.

Sánchez Gordillo. Izquierda beata, dogmática y caciquil. Izquierda de alpargata y sentencias de casino de pueblo: “En el mundo hay buenos, malos, y nosotros, que somos buenísimos”. Pureza ideológica. Dogmatismo cerril. Dictadura del proletariado manipulado. Redentor en la televisión de Berlusconi. Fotografías con los del tiro en la nuca. Chusma. Al Mesías le hace falta ir al dentista.


Me cuenta que durante el tiempo que estuvo en el talego se pagaba el tabaco vendiendo a sus compañeros preservativos y lubricante.
-Ginesico, muchos descubren su lado femenino ahí dentro- sentencia, y se carcajea. 

viernes, 7 de junio de 2013


La falta de educación no es negar el saludo a un ministro que solo quiere que estudien los ricos. La falta de educación es pedirle, en plan cacique chulesco, un beso a una periodista que hace su trabajo como es debido.

Reparto de una galleta entre 50 niños; y de una barra de pan, entre 100. No hay bocadillos de colores. Hay hambre. Hay caridad televisada, caridad como espectáculo. Hay humillación prevista, catástrofe planificada. Garrote vil social. Estafa. Hay toneladas de vergüenza que convierten a los niños en animalillos asustados. Aprender, con el estómago vacío, que España es una democracia perfectamente consolidada. 
Anoche terminé de leer un libro de George Simenon titulado Los hermanos Rico.

jueves, 6 de junio de 2013


La política sin magos, sin superhéroes, sin mesías charlatanes. La política sin golfos. La política de abajo arriba. La política como tarea cotidiana, humilde y efectiva. 

La Fiscalía se ha convertido en el más laborioso bufete de abogados de los grandes sinvergüenzas españoles.

Blesa. Millonarios en celdas con conexión vía satélite. Esperpéntico paripé judicial. Las apariencias engañan: los coches blindados son tan incómodos como hacer zanjas en el mes de agosto. Los millones de euros no se roban, se despistan, y acaban en una tumbona tomando un mojito. A ver si aprendemos a hablar de una vez por todas: aquí el único ladrón es el que birla una lata de atún. Blesa es un señor espabilao. A ver si nos enteramos de una puta vez. 

A los niños se les inculcará que las barbaridades del inquisidor Rouco Varela tienen más importancia formativa que la belleza contenida en la poesía de Miguel Hernández. 

El Premio Príncipe de Asturias se honra premiando a Antonio Muñoz Molina, entre otras razones, porque premia la excelencia literaria exclusivamente, que es de lo que se trata. Entre todos sus libros: El jinete polaco, El invierno en Lisboa, etc., mi favorito es Sefarad. 

miércoles, 5 de junio de 2013

¡Cuántas veces un dictador no es más que un revolucionario que ha tenido a su favor el viento de la Historia!

El trabajo sin rechistar. El trabajo a cambio de una palmadita en la espalda: “buen chico”. El trabajo sin horizontes de futuro habitables. Esclavitud recogida en el BOE. El trabajo hasta reventar en un charco de sangre. El miedo permanente a un arrebato del amo, porque bastará con un arrebato para justificar la patada en el culo. Marionetas laborales al borde del precipicio. El trabajo realizado a golpe de histérica, despótica, corneta. El trabajo indigno para un ocio más indigno aún. El miedo otra vez. El miedo siempre. El miedo que se transmite como la peor de las pestes. En la palestra padres e hijos, madres e hijas, padres e hijas, madres e hijos, hermanos compitiendo como bestias por un pedazo de pan precongelado. El hombre es una tecla que alguien pulsa con guantes de látex. Pueblo obediente. 

martes, 4 de junio de 2013


Con la que está cayendo, sus señorías debaten si hay que subvencionar, o no, el gintonic en el bar del Congreso.

Su adicción a las redes sociales llegó a tal extremo que no se percató de que su mujer prestaba servicios como prostituta en el domicilio familiar. 

La Fiscalía Anticorrupción considera que la venta de Preferentes, no solo no supone una estafa,  sino que se trata de una obra de arte que algún día seremos capaces de valorar en su justa medida. 

lunes, 3 de junio de 2013

¿En qué se emplea el dinero? ¿Cuánto dinero se emplea? ¿Quién lo paga? Estas son las preguntas fundamentales en política. Todo lo demás es retórica electoral absolutamente prescindible. 
Una manifestación de 50.000 personas es una manifestación considerable. Cuesta mucho reunir, incluso con la que está cayendo, a 50.000 personas que protesten contra la cantidad de barbaridades que estamos padeciendo. Esta tarde, en Barcelona, solo ha hecho falta un muchacho con nombre de Pyme, Neymar, para congregar a tanta gente. 
He estado, estoy y estaré de parte de los que sufren el cerco. Y si mañana los hoy cercados cercan a otros, estaré de parte de esos otros. 

Jordi Évole, ciudadano periodista, es el mejor entrevistador de España, entre otras razones porque no pretende figurar, solo quiere averiguar la verdad. No me gustó el programa de Ana Pastor. No tiene la frescura y el brío de Salvados.

domingo, 2 de junio de 2013


Hoy mis pies están hechos de plomo.


Ya he terminado el libro de Guillermo Orsi: NADIE AMA A UN POLICÍA. Un libro que requiere muchas relecturas. Un libro con sustancia, durísimo y, al mismo tiempo, lleno de ternura. Excelente.

Las riendas de una pareja las lleva el que convence al otro de que no lo necesita. 

sábado, 1 de junio de 2013


Siempre que te empeñas en ilustrarme con uno de tus delirantes diagnósticos políticos y sociales, escapo despavorido. No nací para perder mi precioso tiempo escuchando a un salvapatrias con andamiaje intelectual de primate.

Lo verdaderamente peligroso no es enamorarse como un loco, sino enamorarse como un tonto.