Yo no creo en una revolución como solución de los gravísimos problemas de España porque no me fío lo más mínimo
de los humanos que la pondrían en práctica. Así de claro. Los españoles, uno a uno, valemos mucho más que como pueblo. Dicho de otra manera: como colectividad en marcha, rozamos el retraso mental. (Basta con echar un ojo al gobierno tan hermoso que ha surgido de las urnas). Nuestra inteligencia colectiva ha demostrado ser, en muchas ocasiones, una inteligencia fracasada. Considero que el resultado de dicho experimento revolucionario sería un verdadero
engendro político, que, aunque parezca mentira, sería mucho peor que el
disparate de país que somos actualmente. Con esto no quiero decir que deba mantenerse el status quo. Ni muchísimo menos. Ahora bien, la regeneración política debe suceder de forma progresiva, profunda, verdadera y afianzando cada paso para que no haya vuelta atrás. Por cierto, es en el día a día de los ciudadanos donde debe producirse la regeneración, mucho antes que en las altas esferas políticas. Regeneración con humildad y sin estridencias.
domingo, 30 de junio de 2013
EL PRECIO DE LA CORRUPCIÓN. ¿Cuál es el precio que pagamos, como
nación, porque Bárcenas haya tardado tanto en ingresar en la cárcel? ¿Cuál es
el precio que pagamos si Bárcenas permanece en la cárcel sin cantar? Y si
canta, ¿podremos a sumir el pago, como país a la deriva que somos, de la
catástrofe democrática que pueden desatar las pruebas que el emprendedor
suertudo Bárcenas ponga delante del juez? ¿Qué supone que once millones de
personas hayan votado a un partido cuya cúpula está podrida? ¿Cuál es el grado
de utilidad de la democracia, tal y como la entendemos hoy en día? Y por último,
y para mí lo más importante, ¿seremos un pueblo capaz de regenerar tanta
podredumbre?
sábado, 29 de junio de 2013
Recién levantado es cuando más lo maltrata. “Estoy hasta los cojones”,
clama furibundo. Paga con el escuálido minino la caída en picado de su negocio
de hostelería. Paga con el pobre animal las continuas infidelidades de su mujer.
Ahora, el gato está frente a mí, en el patio de mi casa. Es la viva imagen del desvalimiento. Me mira con un temor infinito. Intento acariciarlo,
pero huye despavorido.
El Senado de Brasil ha decidido calificar la corrupción política de “crimen
hediondo”. La calificación es acertadísima, porque, efectivamente, estamos ante
un crimen que mata el presente y el futuro de la mayoría de los habitantes de la
nación en donde el monstruo de la corrupción política afianza sus tentáculos
despiadados e insaciables. Y, ciertamente, es un crimen que despide un hedor
insoportable. Hedionda resulta la chulería de Bárcenas ante el juez Ruz durante
meses (ayer, bastante menos), hedionda la bravuconería de Juan lanzas, hediondas
las palabras de Díaz Ferrán, hediondos los trabalenguas de María Dolores de Cospedal,
o los trabalenguas de Montoro (la política gubernamental española es un
continuo trabalenguas apestoso), o el hedor cadavérico que despiden las
estúpidas contestaciones de nuestro querido presidente Mariano, “no entiendo mi
letra”, Rajoy.
viernes, 28 de junio de 2013
BÁRCENAS. No debes pagar el pato tú solo. Debes ser el primero de la
lista, no el que la cancele. No debes ser el borrón de una infame cuenta nueva.
Debes pagar tu parte de la tarta, no la tarta entera. Tira de la manta, canta
como una coral, dinos, oh, tú, bandolero espabilao, emprendedor suertudo, bróker
iluminado por las musas del parquet, que lloras frente a las Meninas, quiénes
te acompañaron en tus juergas financieras. Pon nombres, de una puta vez, a todas y a cada una de
las ratas que ahora huyen (traidoras) del naufragio. Haz honor a tu nombre,
cabronazo.
jueves, 27 de junio de 2013
En la página 35 del periódico viene una noticia que debería aparecer en
primera página: “La Fiscalía Anticorrupción no se plantea pedir la prisión para
Bárcenas”. Esta noticia que, repito, tendría que venir en la portada del
periódico, es sencillamente repugnante. Mucho ojo, la Fiscalía Anticorrupción,
no solo no va pedir prisión para Bárcenas, es que ni siquiera se lo plantea. Las
preguntas que me hago son, como diría Descartes, claras y distintas: ¿cuánto
sabe este hombre? ¿Hasta dónde llega la podredumbre en la política española? ¿Qué
puede suponer para el Estado que Bárcenas tire de la manta? Y última, y
para mí la más importante, ¿cómo hemos sido tan imbéciles para poner nuestras
vidas en manos de delincuentes?
Ayer terminé de leer un libro precioso y conmovedor, de Leonardo Padura,
magnífico escritor cubano, que se titula Máscaras: el tercer caso del teniente
Mario Conde. En este libro, Padura relata con mano maestra el bárbaro afán de
la dictadura castrista (en verdad, de todas las dictaduras) por empeñarse en homogeneizar a
los seres humanos con arreglo a unos principios de acero. Uno de los colectivos
que más ha sufrido la persecución de los burócratas cerriles de Castro es el
colectivo homosexual. Hay un término clave en el libro: parametrar. Verbo feo
donde los haya, sirve al aparato represor dictatorial para clasificar a las
personas según unos parámetros “revolucionarios”. El resultado es de una
contundencia brutal: sirve/ no sirve. Toda la diversidad humana reducida a una
estúpida dicotomía, que salva o condena, sin apelación posible. Sencillo y criminal. Terrible.
miércoles, 26 de junio de 2013
Antonio Orts es un hombre ciego. Ayer se desnudó en la junta de
accionistas de Bankia para escenificar el saqueo de sus ahorros (45.000 euros).
El director del banco que lo estafó ha sido trasladado. Voy a decirlo claro:
para que existan Blesas hacen falta muchos otros hijos de puta que le hagan el
trabajo sucio. No me vale la miserable excusa de la obediencia debida. Por cierto,
esos directores que supuestamente se lamentan por los rincones, ¿se negaron a
cobrar las comisiones pertinentes por todas esas operaciones, verdaderamente
delictivas, que se vieron “obligados” a realizar? Ya os lo digo yo: por
supuesto que se embolsaron las comisiones de esas operaciones que tan “dolorosamente”
hicieron. En este barco a la deriva llamado España, no solo no hay pan para tanto chorizo,
sino que no cabe una rata más.
Hoy es uno de esos días en los que prefiero no pensar. Mi única
apetencia es desconectar de mí y dejarme llevar. Pacto una tregua conmigo. Pies ligeros. Alas. No quiero ser centro de
huracán. Cancelo tormentas. Aplazo respuestas. Me desnudo frente al sol. Y continúo
caminando (eso sí, eso siempre), acallando vocecillas sabihondas que escupen
órdenes como implacables ametralladoras. Impertinencias de un yo arrogante y
obsesivo. Suelto amarras. Navego al
pairo.
martes, 25 de junio de 2013
BERLUSCONI: Señores y señores, no hay nada más erótico que el poder.
Emperador fantasmón. ¿Cárcel? Jajaja. Capo di tutti capi. Bunga bunga. Belinas carnavalescas.
Menos lobos: orgía de vejestorios salidos. Diosa Viagra, vela por nosotros pecadores. Rubi
roba corazones con marcapasos. Caperucita felatriz. Esta niña ya pide para
ella. Destaca en matemáticas financieras. Progresa adecuadamente…Carpe Diem.
lunes, 24 de junio de 2013
MAREA BLANCA. Dignidad. Lo español ha sido siempre aguantar. Resistencia
ante el monstruo. SAQUEO. Hospitales de cartón con máquinas tragaperras. Lasquetty,
ojalá revientes por el culo en un descampado a las tres de la madrugada. Güemes
y Lamela: hienas en torno a un quirófano. Imputados hijos de puta. Café con
ellos, mucho café.
TAMPODKA. Una chica de Calasparra (Murcia) tiene que recibir atención sanitaria
de urgencia tras introducirse en la vagina un tampón impregnado en vodka. (Supuestamente,
el alcohol sube antes a la cabeza al no tener que pasar por el hígado). Esta
modalidad de ingesta de alcohol por orificios corporales distintos a la boca ya
causa estragos entre los jóvenes. Otra, EYEBALLING: beber por los ojos…En la
pared del cementerio de mi barrio una pintada proclama: “Se nos ha ido la olla
completamente”. Pues eso.
domingo, 23 de junio de 2013
MAFIA. Elegidos por San Sobresueldo. “Yo no he venido a la política a
enriquecerme” (Rajoy). Trabalenguas de una Barbie con peineta llamada María
Dolores de Cospedal. Barniz democrático. Cavernícolas con Ipad. Chulos. No se
engañen, amigos, las putas caras son las mejores. “Soy lo que se llama un
emprendedor, una hormiguita con cuentas en Suiza” (Bárcenas). “Las condenas a
prisión de los tipos listos son intolerables errores contenidos en la Ley de
Procedimiento Judicial”, piensa Blesa.
Estoy sentado en un banco del puerto, leyendo el tercer caso del
teniente Mario Conde, Máscaras, del excelente escritor cubano Leonardo Padura.
Si dejo de leer y miro hacia la bocana, me deleito con las evoluciones de la
escuela infantil de vela latina. Marchan en fila, dejando una levísima estela
en el mar… El hombre, sin memoria, no es más que un pelele a merced del viento,
una estúpida marioneta en manos de políticos golfos y demás vendedores de humo.
Los alumnos de la escuela de vela latina mantienen viva la memoria de mi
tierra, la memoria del Mediterráneo, que algunos intentan sepultar bajo un
gigantesco MacDonald´s…Por ello me emociona comprobar cómo estos chiquillos, y
chiquillas, continúan una tradición verdadera, imprescindible, civilizada en el
más alto sentido de la palabra. El hombre y el mar en una comunión legendaria.
Amén.
Cuando era ministra de Cultura, le preguntaron a Esperanza Aguirre si conocía a Javier Tomeo. Contesto que no. No podía ser de otra manera con un hombre que fue un escritor sin más, sin el diabólico adjetivo de "mediático", un escritor que mantuvo una distancia higiénica con respecto al poder político. Goya, Kafka y Buñuel le enseñaron a mirar la vida. Un gran escritor ha muerto. Léanlo. Es el mejor homenaje que se le puede hacer.
sábado, 22 de junio de 2013
DISCAPACITADOS. Seres invisibles. Ley de Dependencia: gestión de
residuos. Estafa. Guillotina con los más débiles. Infelices maltratados
legalmente. Indecencia. Barbarie. Terrorismo de Estado. Asco. Vuelta a las
cavernas. Vergüenza, mucha vergüenza. Dolor, mucho dolor. Puñaladas traperas.
Torrentes de lágrimas. Rabia. Neoliberalismo nazi. Morideros para engranajes
defectuosos. Y Blesa en la calle. ¡Faltaría más!
viernes, 21 de junio de 2013
BRASIL. Gota que colma el vaso de lágrimas. RABIA. Menos samba y más
barricadas. El ciudadano Neymar se moja: “Quiero un Brasil más justo, más
seguro y honesto”. Bravo, chaval. (Tomen nota los de La Roja.) Mano durísima
con los descamisados. Gastos faraónicos: Mundial 2014. Despilfarro canalla. Dilma
dice: “comprendo las protestas”, y ordena a los servicios secretos que vigilen
las redes sociales, por aquello de estar cerca del pueblo…Pelé, vete a cagar.
“Estamos saliendo de la crisis”. “Hay luz al final del túnel”. Mantras
en vez de soluciones. Miedo, mucho miedo. Incertidumbre criminal. Cartillas de racionamiento democráticas. Sol y playa a
precio de esclavo. ¡Fuego! Sálvese quien pueda. Montoro y sus trabalenguas
biliosos. Asco infinito. Aznar (Cid de FAES), Guerra (Payaso mitinero), Anguita (Iluminado resentido).
¡Qué bien se torea a toro pasado, amigos! Oráculos irresponsables. Rajoy sigue
sin entender su letra. ¿Hasta cuándo?
jueves, 20 de junio de 2013
Toxo y Méndez. Garrapatas que viven de la sangre derramada por hombres y mujeres, estos sí, que lucharon por la libertad. Sindicalistas torturados en siniestras comisarías, sindicalistas abatidos por la espalda. Toxo y Méndez, vividores. Payasos amaestrados por el Capital. Engranajes, perfectamente engrasados, a favor del sistema neoliberal. Mitineros de pastel, que viven de las rentas generadas por hombres y mujeres que dieron sus vidas batallando contra el monstruoso poder del dinero, el verdadero poder, el único poder. Toxo y Méndez, funcionarios de la reivindicación. Impostores.
La Manga del Mar Menor estará “vigilada” solo por dos
policías locales durante el inminente verano. Sin relevo de noche. La
presidenta de la AAVV de La Manga del Mar Menor declara, con voz de Heidi: “Les
será muy difícil cubrir tantos kilómetros de costa”. No, hija, no. Les va a
resultar imposible vigilar los 21 km de longitud que tiene La Manga. En el
periódico: “Policías locales piden perdón por no poder proteger las playas”. Marca
España: trabajando para Merkel. Perdonen las molestias.
MONTORO. Chuleta de futbolín. Hacienda, república bananera. Todo lo
relativo a la Infanta es un error. El primero, casarse con Undargarín. Parece
mentira que, teniendo sangre azul, se puedan cometer tantos errores... Montoro
no sabe, no contesta. Fantasmón mayor del Reino de España. Montoro pide
disculpas a la Casa real. No falla: fuerte con el débil, débil con el fuerte.
Serpiente con Ministerio. Sonrisa de hiena.
BLESA. Uno de los nuestros: la cárcel no es para los tipos listos. “Todos
cometimos excesos”. Ciertamente, amigo. ¿Quién no ha comprado un banco en
Florida en un momento de descuido? ¿Quién no ha diseñado una estafa gigantesca
y criminal en una aburrida tarde de domingo? Robo del siglo. Los directores de
sucursales de Bankia: perros amaestrados para morder al más débil y postrarse,
con la lengua fuera, ante el poderoso. Estúpido juez Elpidio, chapucero con
sonrisa “porque yo lo valgo”. Monigote. La Justicia es una puta codiciosa y
traicionera.
miércoles, 19 de junio de 2013
En el Hospital Virgen de la Arrixaca (Murcia) van a ser despedidos 44
trabajadores. Pertenecen a la subcontrata de limpieza del hospital. Esta mañana
he ido a llevar un informe médico. Aquello es una verdadera pocilga, claro que
sí, pero yo creo que la catástrofe no es la suciedad del hospital (¿qué otra
forma tienen de protestar los trabajadores de una empresa de limpieza?); la catástrofe es el
estercolero en que se han convertido las relaciones laborales en España. Y lo
que te rondaré. “El Fondo Monetario Internacional ve necesario endurecer las
condiciones laborales para mantener el empleo”. “El FMI pide otra reforma laboral que abarate el despido y baje los
sueldos”. ¿Más todavía, hijos de puta?
martes, 18 de junio de 2013
Ese cantamañanas y su concepto primario de violencia. Un guantazo, una
puñalada, un tiro es violencia. ¿Y nada más, borrego? ¿Acaso no se sienten
violentados aquellos que se ven en la puta calle tras haber pagado 120.000 euros de
una hipoteca de 150.000? ¿No se sienten violentados los ancianos que ven
esfumarse sus ahorros como consecuencia de una estafa minuciosamente preparada?
¿Qué siente, si no es violencia, el estudiante que no podrá continuar su
carrera porque le han denegado la beca? ¿Qué siente una madre cuando su hijo le
dice que tiene hambre? ¿No es violencia lo que siente? A esta chusma tenemos que
darle un susto. Que sientan nuestra indignación de verdad. Mientras no lo
hagamos, continuarán riéndose de nosotros. ¿Y sabéis qué? Que lo tendremos
merecido. Por cobardes.
lunes, 17 de junio de 2013
Bretón. Horno crematorio familiar. Chulería y desparpajo de un
hombrecillo con pinta de seminarista simplón. El hombre devorando a sus hijos. Altivez
cobarde y homicida. El machismo y su espantoso cortejo de fechorías. Este
hombre monstruoso ha demostrado de forma incontestable que no merece ser libre.
Al talego. Y la llave al río.
domingo, 16 de junio de 2013
Esta tarde he dado un paseo por la playa. Es evidente que la moda
de los tatuajes se ha convertido en algo demencial. Y lo que es peor, el 99% de los tatuajes no
hacen referencia a ninguna experiencia vital significativa que los justifique. Más
bien parecen la confirmación estética de un peligroso retroceso a la tribu. De los pearcings, mejor no
hablar.
sábado, 15 de junio de 2013
Pido disculpas de antemano por mi grandísima ignorancia, pero lo tengo
que decir: me gusta mucho más Edmundo Rivero que Carlos Gardel. Es una voz más
contundente, dura, voz que le otorga al tango ese carácter cínico de los
peligrosos compadritos. "Sangre de pato, avivate, frate mío, te vas a
morir de frío si no aprendés a escabiar". Me encanta, joder.
El papa Francisco pide al arzobispo de Canterbury colaboración en la
lucha contra “la falta de respeto por la sacralidad de la vida humana”. Y todo
a media luz, que es un brujo el amor, a media luz los besos, a media luz los
dos. Y todo a media luz crepúsculo interior. ¡Qué suave terciopelo la media luz
de amor! ¡Tralarí, tralará! ¡Chimpón!
Uno de los “aguadores” avista las lecheras entrando en el barrio.
¡Agua! ¡Agua! ¡Maderos! ¡Me cago en la puta de oros! Los que currelan dentro del garito
empiezan a quemar la cocaína a toda prisa. Una vez que los maderos están frente
a la puerta del búnker que tienen órdenes de registrar observan que sale humo
por debajo de la puerta. ¡Policía! Con un ariete metálico, dos agentes tardan
casi un minuto en echar la puerta abajo. Humo, toses, forcejeos. Rápidamente,
los agentes consiguen rescatar con vida a los traficantes. Unos y otros, con
las caras sucias de hollín, posan para el fotógrafo de un periódico
local.
I+D+I. Patada en el culo. Que inventen otros. País de
conserjes adiestrados como perritos falderos. Asignatura obligatoria: doblar el
espinazo sin molestar. En lo relativo a hijos de puta de diversa índole, la
investigación española marcha a todo tren. En GPC (golfos por metro cuadrado),
Récord Guinnes indiscutible. Se cambian doctorados por cuentas en Suiza.
Señoras y señores, hagan juego.
viernes, 14 de junio de 2013
Ayer terminó el curso en la Botica del Libro, asociación en la colaboro
como voluntario. Las madres de los chiquillos a los que hemos ayudamos en sus tareas
escolares durante todo el año nos dieron las gracias: “nuestros hijos han aprobado el curso gracias a
vuestro apoyo”. Me he sentido muy orgulloso de nuestra labor. Hemos ayudado a
pasar el curso, adquiriendo conocimientos, a niños cuyos padres atraviesan ese
infierno que es el desempleo teniendo familia que mantener. La madre de uno de
los niños, autista, me dice, emocionada: “cuando mi hijo llegó aquí apenas si
hablaba cuatro palabras seguidas, y eso en familia. Ahora, es un niño que se
relaciona con absoluta normalidad con otros niños. Estoy en deuda con vosotros,
Ginés”. “Ahora, le digo, espero veros por el cine de verano que estamos
organizando”. Al llegar a mi casa, he pensado en la evolución de Lucas, el
niño autista boliviano, y he llorado un rato. Pura alegría. No soy de lágrima fácil, pero tampoco soy de piedra, ni pretendo serlo.
jueves, 13 de junio de 2013
Marta del Castillo. Niñatos asesinos. Basura social televisada. Trato
policial exquisito con los depredadores. No sabemos el nombre del ganador del último
Premio Nacional de Bioquímica, pero sabemos quién es Miguel Carcaño. Este
hijoputa tiene admiradoras que le envían cartas a prisión festejando su hazaña.
Chulería a raudales. Justicia: ni está ni se la espera.
Partido Popular. El verdadero poder en España, el poder de toda la
vida. Soberbia de niños malcriados. Apisonadora parlamentaria. Cavernícolas con tablet. ADN caciquil. Obras
faraónicas insultantes. Fabra. Rita Barberá sueña con parecerse a Grace Kelly,
pero no encuentra tangas de su talla. Baronías desobedientes: sálvese quien
pueda. Rajoy sigue sin entender su letra. Aznar: entre el Cid y el abuelo
cebolleta. Silencio: Merkel va a hablar.
miércoles, 12 de junio de 2013
martes, 11 de junio de 2013
Voy a volver a explicar la situación de la sala de espera. La situación es meridiana: esta mañana la sala de espera de un hospital de un país supuestamente civilizado, España, parecía un mercado de abastos. Así de claro. Y lo que remarco es que ha hecho falta que venga un tipo con porra a poner orden en ese indecente gallinero. En muchas ocasiones se repite esta situación: sin el puto estado en forma de policía, no sabemos convivir. Que sea triste, lo tengo claro, pero también tengo claro que es así. El escándalo en la sala de espera que he presenciado esta mañana es VERGONZOSO e INACEPTABLE.
En la sala de espera hay un cartel: SE RUEGA GUARDEN SILENCIO. La sala
está repleta de pacientes que esperamos para que nos atiendan en las consultas
de alergología. El escándalo es tal (no he podido leer ni una sola página del
libro que llevo conmigo), que el vigilante jurado ha entrado y nos ha exigido que nos
callemos de inmediato. Qué triste, pienso, siempre necesitamos un guardia para
comportarnos como es debido.
lunes, 10 de junio de 2013
Desde que falleció mi padre, en Marzo, he ido varias veces a recoger su
autopsia: "vuelva usted otro día" ha sido la respuesta que obtenido en cada ocasión. Esta mañana he ido
una vez más. El funcionario que me atiende, muy amable, me dice que “no tiene ni
la más remota idea de cuánto va tardar en llegar la autopsia”. Detrás de este
hombre hay un montón de carpetas, cada una de las cuales lleva una pegatina que
dice DETENIDOS. Dichas carpetas están dispuestas bajo otra pegatina que
dice PENDIENTES DE JUICIO. Las listas de espera son propias de países subdesarrollados,
independientemente que quien espere sea un paciente o un preso. Al final, ha
anotado un número de teléfono en un post-it y me lo ha dado, diciendo: “llama y
así te ahorras el viaje”. Si Larra levantara la cabeza...
domingo, 9 de junio de 2013
Muchas veces he oído decir que lo importante es el mensaje del mesías
político del momento. Estoy en completo desacuerdo: el problema es el
mesianismo en sí, independientemente de lo que venda el charlatán iluminado de
turno. La relación existente entre este personaje siniestro y el pueblo es
completamente insana, repleta de servidumbre voluntaria, que es la peor de las
servidumbres. El mesianismo infecta la política de misticismo y superstición.
La política debe ser una tarea cotidiana y racional (puramente terrenal), en vez de un espectáculo siniestro donde nos encontramos con un elegido,
redentor, rodeado, no de ciudadanos, sino de fanáticos adoradores.
La “obra de arte” presentada por España en la Bienal de Venecia es un
montón de escombros procedentes de una planta de reciclaje de Venecia, que han
costado una pasta al Estado español, es decir, a usted y a mí. Como obra de
arte no vale nada, pero como metáfora de la actual circunstancia española es
absolutamente certera: España es un país en fase de demolición.
sábado, 8 de junio de 2013
Sánchez Gordillo. Izquierda beata, dogmática y caciquil. Izquierda de
alpargata y sentencias de casino de pueblo: “En el mundo hay buenos, malos, y nosotros, que somos buenísimos”. Pureza ideológica. Dogmatismo cerril. Dictadura del proletariado manipulado. Redentor en la televisión de Berlusconi. Fotografías
con los del tiro en la nuca. Chusma. Al
Mesías le hace falta ir al dentista.
viernes, 7 de junio de 2013
Reparto de una galleta entre 50 niños; y de una barra de pan, entre
100. No hay bocadillos de colores. Hay hambre. Hay caridad televisada, caridad como
espectáculo. Hay humillación prevista, catástrofe planificada. Garrote vil social.
Estafa. Hay toneladas de vergüenza que convierten a los niños en animalillos asustados.
Aprender, con el estómago vacío, que España es una democracia perfectamente consolidada.
jueves, 6 de junio de 2013
Blesa. Millonarios en celdas con conexión vía
satélite. Esperpéntico paripé judicial. Las apariencias engañan: los coches blindados son tan
incómodos como hacer zanjas en el mes de agosto. Los millones de euros no se
roban, se despistan, y acaban en una tumbona tomando un mojito. A ver si
aprendemos a hablar de una vez por todas: aquí el único ladrón es el que birla
una lata de atún. Blesa es un señor espabilao. A ver si nos enteramos de una
puta vez.
miércoles, 5 de junio de 2013
El trabajo sin rechistar. El trabajo a cambio de una palmadita en la
espalda: “buen chico”. El trabajo sin horizontes de futuro habitables. Esclavitud
recogida en el BOE. El trabajo hasta reventar en un charco de sangre. El miedo
permanente a un arrebato del amo, porque bastará con un arrebato para
justificar la patada en el culo. Marionetas laborales al borde del precipicio. El
trabajo realizado a golpe de histérica, despótica, corneta. El trabajo indigno
para un ocio más indigno aún. El miedo otra vez. El miedo siempre. El miedo que
se transmite como la peor de las pestes. En la palestra padres e hijos, madres
e hijas, padres e hijas, madres e hijos, hermanos compitiendo como bestias por
un pedazo de pan precongelado. El hombre es una tecla que alguien pulsa con
guantes de látex. Pueblo obediente.
martes, 4 de junio de 2013
lunes, 3 de junio de 2013
Una manifestación de 50.000 personas es una manifestación considerable. Cuesta mucho reunir, incluso con la que está cayendo, a 50.000 personas que protesten contra la cantidad de barbaridades que estamos padeciendo. Esta tarde, en Barcelona, solo ha hecho falta un muchacho con nombre de Pyme, Neymar, para congregar a tanta gente.
domingo, 2 de junio de 2013
sábado, 1 de junio de 2013
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